Сижу, помню с батей на рыбалке, малой еще совсем, лет пять – шесть. Вокруг ранее утро, темень, шкреков да комаров только слышно. Ставок отражает полоску белой, слегка синюшной луны, от чего всё происходящее отдает волшебством сияющего сна. На горизонте, видны какие-то красные точки, может вышки заводов, или чего-то, еще сложного для моего детского ума. Сзади нас, где-то далеко, около костра мелькает дядька Юрка..