–Чей это ребенок?!– металлическим голосом спрашивает бывший муж. –Мой, Илья. Этот ребенок мой! –Не прикидывайся, Лина. Ты понимаешь, о чем я спрашиваю. Кто его отец?! – в его тоне такая ярость, что меня подкашивает. –Не ты!– кричу в ответ, сжимая ручку коляски до побеления костяшек, и срываюсь с места, только чтобы не видеть черный омут его глаз. Некогда таких любимых, таких желанных глаз… Глаз, память о которых будет преследовать меня вечно,