Его ярко-голубые, обжигающе ясные глаза впиваются в меня с ледяной насмешкой. У меня перехватывает дыхание, будто из груди выбили весь воздух. Реальность качается, всё вокруг теряет чёткость, цвета растекаются. Я вцепляюсь в ручку ведра, лишь бы не упасть. — Привет, Инна, — звучит его голос: низкий, ровный, спокойный, но с металлом внутри. — Я знал, что ты у матери, в городе. Я ожидал чего угодно, только не того, что ты теперь моешь полы. Он