– Чьи это дети? – пытливо смотрит мне в глаза тот, кого когда-то я больше жизни любила. – Мои… – шепчу я в ответ. «Наши…» А сама сильнее прижимаю крошек к себе. Те вытягивают любопытные лица, во всю лупя глазами по незнакомому дяде. – Сколько им лет?! – Три… – прикусываю язык, осознав, что только что смертный приговор себе подписала. – Снимай эту тряпку. – Кивает на свадебное платье, которое душит меня и словно под его взглядом жжет кожу. – Ты